日记摊在案上，纸是空白的。
笔悬在手里，墨已经干了。
曾国藩坐在驿馆的书房里，从卯时坐到午时，一个字也没写出来。不是不想写，是写不了——每次笔尖要落到纸上时，手就开始抖。不是老迈的抖，是那种从骨髓深处渗出来的、被千万根针同时扎着的抖。
窗外传来声音。
不是人声，是风声——但风声里夹杂着别的东西。他能听见，是天津城百姓的窃窃私语，是那些死去囚犯家属的哭泣，是远在北京的清流御史们正在草拟弹劾奏折的笔尖摩擦声。
还有更深的，来自他体内的声音。
螭魂在低语。
它说：“你没错。弱肉强食，天经地义。那些百姓死了，是因为他们弱。你活着，是因为你强。”
但另一个声音——那个属于“曾国藩”的声音——在反驳：“那你和洋人有什么区别？洋人用枪炮杀人，你用权力杀人，都是杀。”
两个声音在他脑海里撕扯。
撕得他头痛欲裂。
“大人，”赵烈文推门进来，端着一碗药，“该喝药了。”
药是安神的，御医开的。但曾国藩知道没用。他这病，不是身病，是心病。药医不了。
但他还是接过来，一口喝干。
苦。
苦得像他这半个月喝的所有滋味的总和。
“外面……”他放下碗，问。
赵烈文沉默了一下，才说：“又贴了些东西。比昨天的……更难听。”
“念。”
“学生不敢……”
“念！”
赵烈文深吸一口气，从袖中取出一张皱巴巴的纸，念道：
“曾国藩者，曾剃头也。昔剃长毛之头，今剃百姓之头。剃头匠投洋，剃刀染血，千古第一汉奸也。”
声音越来越低。
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